Dio santo, certe volte mi meraviglio di me stesso. Da quand’è che ho iniziato? Oppure che ho smesso, cambia solo la domanda. Quando?

C’è una pistola. Un revolver, per essere precisi. Un revolver è una delle pistole più semplici che esista e una delle sue caratteristiche principali è che ha un tamburo di sei colpi. A volte cinque, a volte sette o otto. La nostra è a sei colpi. Una single action army. Una single action army perché era una delle pistole più diffuse, perché siamo nel 1873, in un punto non precisato del mondo ancora deserto, e c’è un uomo che scappa.

Dio santo. Sono passati soltanto cinque giorni ed è come se non ricordassi neanche l’inizio e non ha senso chiedermi quanti anni ho dopo che sono al quinto giro, te ne rendi conto? Ehi, vieni un po’ qui, ho una storia da raccontarti, e tu hai degli occhi così intensi che mi sembra di annegare, si, però porta quel bicchiere. Ti piace il west?

C’è un sole che brucia la pelle ed una terra rossa incandescente; e c’è un uomo a cavallo che scappa, lì da qualche parte; potrebbe scappare da qualsiasi cosa, non è questo l’importante. Quando certi uomini scappano, scappano sempre da se stessi, e quando scappi così c’è sempre qualcosa che ti insegue.

Wild Thing - You make my heart sing - You make everything groovy - Wild Thing.

Dio santo, ci vorrebbe del ghiaccio. Hai uno strano modo di poggiare la mano sotto il viso, siamo al sesto giro ed io comincio a trovarti interessante. Non è mai stata una questione di impatto, quando l’amore brucia l’anima non è una cosa che succede all’improvviso, forse nei film. Hai un sorriso che sembra disegnato da Matisse, sai chi è Matisse, si, mi prenderesti del ghiaccio?

C’è una scia di polvere rossa che si alza ogni volta che lo zoccolo del cavallo lascia veloce il suo pugno di terra bollente, e ci sono sei uomini che inseguono quella scia come se fosse lo scopo di una vita. Quando scappi dal passato, prima o poi vieni raggiunto. Siamo nel bel mezzo del deserto e non c’è vento.

Dio santo, certi giorni il destino sceglie un giorno in cui rincarare la dose e tutto è relativo alle dosi di coraggio e follia che ti sono rimaste e che si stanno sciogliendo come il ghiaccio che contempli nel bicchiere. Siamo alla resa dei conti.

C’è un uomo con un revolver e sei colpi da una parte, e sei uomini con altrettante pistole di fronte a lui, sopra di loro un sole che brucia la pelle e sotto di loro una terra rossa incandescente che fra poco mischierà il suo colore col sangue. L’uomo col revolver è il più grande pistolero che il west abbia mai raccontato: potrebbe estrarre la pistola e spararti mentre il battito delle tua ciglia fa riposare per un istante gli occhi; occhi che riapriresti giusto in tempo per vedere una pallottola che ti prende nel bel mezzo della fronte. Siamo alla resa dei conti, e non c’è vento.

Ed il finale è una cosa del tutto soggettiva, ma tu comunque… tu chiedimi di restare.